CRISTALLS

Blava escuma d’aurores i cristalls.
Per qualsevol escletxa de la nit
penetrarem dins l’alvèol secret,
clos d’horitzons sense límits ni formes.
Ara pots despullar-te sense por
i amoixar-te les sines. Mentrestant
jo faré foc en un racó de platja
per si tens fred després de fer l’amor.
No et parlo de retorns, ho saps prou bé,
sinó d’allò que cap dins una volva
d’aquest silenci enaiguat de desigs.
Quan els pollancs proclamaran l’aurora
tindrem la pell xopa de sal i sol

i al fons dels ulls un llac d’aigües quietes.

Miquel Martí i Pol.

Les cames tremolen

com en el seu dia va tremolar un braç

amagat sota una petita mentida

tenyida d’una nit especial.

Els llavis tallats

com sempre que es trobaven

com si res hagués canviat

en una cantonada habitual.

Fred d’hivern que gela els ossos.

O són els nervis?

Càlida malenconia que t’abraça.

O són els records?

Retrobar, que no trobar,

és destapar i desempolsar

aquella caixa bella (no vella)

que guardes com un tresor.

I que no goses obrir

per por al dolor,

per por al ressentiment,

per aquella espurna de culpa

que et recorda els errors comesos,

les paraules no dites a temps,

els sentiments provocats.

Aquell tu que tant odies

i que tant canviaries,

però que, a la vegada,

tant et va ensenyar,

tant et va guiar.

Passen els anys

però la primera mirada,

la primera paraula,

el nus a l’estómac,

són els mateixos.

I, tot i que aquest

saps que és el teu moment,

i que ara només pots estar amb tu

i amb tu mateixa,

et fa feliç

veure que algú és feliç.

I que en aquest algú

veus més, molt més, de tu.

Ara navego en solitari

perquè aquest és el meu camí

i el meu destí

que sé que haig d’assolir,

com un repte, com una meta.

Però em fa somriure

pensar en (re)trobar aquell somriure

algun dia.

a.b.f.

A la meva inesgotable font d’inspiració… per sempre Marc.

Preciós, somrient,

i a la vegada, colpidor i cruel.

El teu retrat em mira

i em rosega les entranyes.

Pensant,

en allò que no vas ésser,

en tot allò que haguessis pogut ser.

Destí cruel

o cruel destí.

Que no et deixa viure

però tampoc morir.

Pensar en tu és pensar en passat,

però pensar en tu és pensar en vida.

Espurnes de tu recorren records,

imatges borroses,

fotografies velles,

i no tan velles.

No seria el mateix si haguessis estat, viscut.

No té sentit.

Tu no has pogut ser més,

has deixat el llibre inacabat.

Sovint et penso i et somio.

Penso com series.

Que seria de tu si fossis aquí.

I et dono vida dins meu.

Segueixes vivint en somnis i records.

En il·lusions.

Però t’imagini alt o baix,

sempre ets el camí a seguir.

La persona en què em vull convertir.

El que està al final del camí.

Tot el que vull ser.

El meu referent.

En vida series company.

Series cosí, amic, fill i amant.

En mort per mi ets referent.

Lluna plena.

Pluja fina.

Nit d’estiu.

Tarda d’abril.

Cel rogent.

Amor pacient.

Passejada per la platja,

trista,

plàcida,

segura,

perfecta.

a.b.f.

MD

Amb destresa i fermesa,

Que són paraules que et descriuen a la perfecció,

Has anat teixint i descobrint

A vegades lentament,

A vegades cruelment,

La manta de la vellesa,

Que t’envoltava i et dibuixava aquells ulls,

Aquells ulls del qui ha viscut molt,

Aquells ulls del qui, per ell, ha viscut massa.

Malgrat mai es massa per aquells

A qui has fet cridar

A qui has fet somriure

A qui avui fas plorar

A qui has fet créixer

A qui has donat tot el que has pogut,

Tan bé com has sabut.

I, amb la tendresa que despertaves al nouvingut,

Has deixat, en tots nosaltres,

El record de la fortalesa.

L’esperit del qui sempre s’aixeca.

L’esforç més humil, i més atent.

Les gotes de pluja, suaus, tendres, lentes,

Que faran que perduris per sempre.

En tots nosaltres.

En el Pau i en el Marc.

I en tots.

I que, a la llarga, inevitablement, ens portaran a tu.

a.b.f.

Blau gris.

El carbó de l’artista desdibuixa rostres

faccions, amors.

El ressò de les paraules

traduïdes en fotografia,

són, amb destresa,

imatges que retraten la vida.

La pluja pinta les petjades dels carrers.

La història es respira en cada pedra,

En el ressò de cada pas

De les tendències que passegen

I et miren.

I el viuen.

I t’admiren.

Rues i avenues

Que roben el cor del desesperat

I et traslladen en aquell racó de món

Que t’atrapa.

Que t’encisa.

I t’enamora.

I atura el temps

En aquell instant a Mont-matre

Que guardes entre fotografies velles

I records empolsegats.

 Amor más poderoso que la vida

La misma calidad que el sol de tu país, 
saliendo entre las nubes: 
alegre y delicado matiz en unas hojas, 
fulgor de un cristal, modulación 
del apagado brillo de la lluvia. 

Amor que tiene calidad de vida, 
amor sin exigencias de futuro, 
presente del pasado, 
amor más poderoso que la vida: 
perdido y encontrado. 
Encontrado, perdido…

Jaime Gil de Biedma

Dels últims versos de Kapuscinski…

No quería ver el día

no quería ver el sol

Sólo la oscuridad

la oscuridad

apretaba los párpados

para que ni un rayo

lograra colarse

en mi interior

porque entonces hubiera visto

que allí reina el vacío

desde el invisible principio

hasta el invisible final

(Febrero 2006)

Sandra Balcells ho descriu amb la càmera

Es pensaven que era de García Márquez pero no…

“Si por un instante Dios se olvidara de que soy una marioneta de trapo y me regalara un trozo de vida, posiblemente no diría todo lo que pienso, pero en definitiva pensaría todo lo que digo. 

Daría valor a las cosas, no por lo que valen, sino por lo que significan. 

Dormiría poco, soñaría más, entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos, perdemos sesenta segundos de luz. Andaría cuando los demás se detienen, despertaría cuando los demás duermen. Escucharía cuando los demás hablan, y !Cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate! 

 Si Dios me obsequiara un trozo de vida, vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol, dejando descubierto, no solamente mi cuerpo sino mi alma. 

Dios mío, si yo tuviera un corazón, escribiría mi odio sobre el hielo, y esperaría a que saliera el sol. Pintaría con un sueño de Van Gogh sobre las estrellas un poema de Benedetti, y una canción de Serrat seria la serenata que le ofrecería a la luna. Regaría con mis lágrimas las rosas, para sentir el dolor de sus espinas, y el encarnado beso de sus pétalos… 

Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida… No dejaría pasar un solo día sin decirle a la gente que quiero, que la quiero. Convencería a cada mujer u hombre de que son mis favoritos y viviría enamorado del amor. A los hombres les probaría cuán equivocados están al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen, sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse! A un niño le daría alas, pero le dejaría que él solo aprendiese a volar. A los viejos les enseñaría que la muerte no llega con la vejez, sino con el olvido. Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres… 

He aprendido que todo el mundo quiere vivir en la cima de la montaña, sin saber que la verdadera felicidad está en la forma de subir la escarpada. He aprendido que cuando un recién nacido aprieta con su pequeño puño, por vez primera, el dedo de su padre, lo tiene atrapado por siempre. He aprendido que un hombre sólo tiene derecho a mirar a otro hacia a bajo, cuando ha de ayudarle a levantarse. Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes, pero realmente de mucho no habrán de servir, porque cuando me guarden dentro de esa maleta, infelizmente me estaré muriendo.”

El discurs d’Steve Jobs a la universitat d’Stanford crec que conté el mateix missatge que aquest article.

Aunque sea un instante

Aunque sea un instante, deseamos
descansar. Soñamos con dejarnos.
No sé, pero en cualquier lugar
con tal de que la vida deponga sus espinas.

Un instante, tal vez. Y nos volvemos
atrás, hacia el pasado engañoso cerrándose
sobre el mismo temor actual, que día a día
entonces también conocimos.

                                                      Se olvida
pronto, se olvida el sudor tantas noches,
la nerviosa ansiedad que amarga el mejor logro
llevándonos a él de antemano rendidos
sin más que ese vacío de llegar,
la indiferencia extraña de lo que ya está hecho.

Así que a cada vez que este temor,
el eterno temor que tiene nuestro rostro
nos asalta, gritamos invocando el pasado
–invocando un pasado que jamás existió–

para creer al menos que de verdad vivimos
y que la vida es más que esta pausa inmensa,
vertiginosa,
cuando la propia vocación, aquello
sobre lo cual fundamos un día nuestro ser,
el nombre que le dimos a nuestra dignidad
vemos que no era más
que un desolador deseo de esconderse.

Jaime Gil de Biedma
de Compañeros de viaje. (Joaquín Horta, 1965)